Muertos.

Soy un ave que no tiene hogar,
que navega por los cielos
sin saber a donde va.

Temerosa del destino,
temerosa de lo que pueda encontrar,
inconstante,
poco probable,
ave de ciudad,
oxidada tras el paso del sol,
oxidada luego del arcoiris,
que sólo sale por las noches.

Nocturna como las luciérnagas,
pero sin brillo propio,
de dos colores como las abejas,
pero sin dulzón,
misteriosa como los buitres,
comiendo recuerdos,
muertos,
fríos,
ya sin sentimientos.

“Cementerio de oxidados,
donde las flores se incendian
y de la basura renacen…”

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Espera.

Me iré al infierno,
que es el único lugar al que pertenezco,
donde el grito mordaz de los muertos,
no me atormenten,
donde la cruel flagelación de los recuerdos,
no llegue,
donde la mordida feroz de tus amaneceres
no me calcine hasta los suspiros,
donde los paradigmas rompan tus esquemas
y el frío invierno,
quiebre las utopías.

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