Fóllame de nuevo.

Me lleva la verga.

Dos horas frente a la máquina intentando escribir algo que no tenga que ver contigo y ahí vienes de necio, a joder mis escritos. Me jodiste hace apenas un mes y ya vienes de nuevo.

Estoy hasta la madre de tu recuerdo, ¿no puedes dejar de chingar, cabrón?

Eres como una sombra, el perro callejero que me sigue a las 5 am, la llamada equivocada, el vendedor de biblias, el testigo de Jehova, el sonido del timbre cuando me encuentro durmiendo, el teléfono que suena a las 2… en fin, la caca de perro en mi patio, los ruidos nocturnos cuando quiero apreciar el silencio, el microbús, las arañas que me asustan, los mosquitos que pican mis brazos, los gatos que no tengo y maúllan en mi habitación, el pinche sonido de interferencia, mis hormonas enloquecidas o el adiós inminente del verano… ese que tanto me caga.

Ya valió v-e-r-g-a… me digo a mí misma cuando me miro en el espejo y lo único que veo es tu recuerdo. Ya ni escribo cosas que de verdad me agradan, ahora sólo estás tú, robándote mis escritos, y para mi desgracia, creando nuevos y mejores. ¿Cómo chingados lo haces?

¿Qué hay en la calle que no tengo yo? ¿Qué hay en tus recuerdos? ¿Qué hay en mis pechos? O en mis lunares que creo no te agradaron… No te gusta mi lengua, mis dientes o mi boca, quizás las mamadas no fueron lo que tú esperabas y ahora te cago con nuevas mamadas…

Vuelve a valer verga todo lo que escribo, llego a la conclusión de que yo soy el error, la falla, la cagada que pisaste cuando ibas rumbo al trabajo, la escalera de tres escalones o el pinche lunes, la resaca, la hora de ir a chambear, el mal sexo, el mal momento, la venida precoz o la repugnancia de comer hígado de pollo, leer tvnotas o ver frases de Coehlo en las paredes, quizá el baño de agua fría, la alergia al chocolate, el mar que no te agrada, la playa equivocada, la ventana sin fin, los cigarros de 10 pesos, “es lo que hay” (?), equivocarse de salida del metro, los malos chistes, las novelas o los comerciales en tu película favorita.

Fóllame de nuevo, escuchando Björk…

Escrito original.
Escrito original.

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