Todas las entradas por Zaide C.

Mediocre, inadaptada, misántropa, bah.

Al ritmo de Frank Sinatra.

Se empieza a escuchar el poema
que en algún tiempo fue muy aclamado,
me bombardea la cabeza
y explota como un campo minado,
como en la segunda guerra mundial
o una explosión nuclear.

Se me nublan los ojos
y no puedo ver más que imágenes de muerte,
se rodea un color purpura
luego carmin
que absorbe lo mejor de mí
y me dan ganas de estrangularte
al ritmo de Frank Sinatra
y bailar pegados
sintiendo tu caliente sangre
recorriendo mi cuerpo.

Se me embotan los sentidos
y el vómito colorea la habitación,
un cuadro perfecto de Picasso
invadiendo el tapete del recibidor
y sigo bailando con tu cuerpo inerte,
tu respiración hace tiempo cesó
y quisiera darte una razón para que
tu corazón vuelva a latir.

10712781_371350476356060_4273399184464363466_n

Foto0206

Odio.

Siento celos
de esos que calcinan por dentro,
de esos que acorralan las buenas intenciones,
de esos que arañan
y rasguñan,
hieren cortando en pedazos pequeños
los brotes de rosas
que se instalaron en el pecho.

Siento celos
de ver lo que haces con ella y no conmigo,
de esos que me acorralan y me den ganas
de ir por una navaja
un bote de refresco de Pepsi
y ahogarte dentro con alcohol de 96 grados,
de esos celos que asfixian,
que enceguecen,
que rompen todo lo que he logrado.

Siento celos
y quiero romperte el cuello
mientras fumo un tabaco.
Siento celos
quiero que no te vayas nunca y lo peor es que te irás,
de esos celos que me incitan
a romper cráneos,
desollar,
romper huesos,
o simplemente irme de aquí
y no verte nunca más.

10857985_404391846385256_9051630180215456459_n

surreal80b

Nubes bajo el cielo.

Me decían: no tienes nada que ofrecer al mundo, siempre serás un espectro gris deambulando por la tierra de los no conocedores, por el fango de las lombrices que lo único que hacen sólo es multiplicarse. No tienes ambiciones, no quieres nada en tu vida, vives al día esperando que el día de la llegada de la muerte sea menos fatigoso que la vida. Recorres los suelos sin gusto, las calles que pisas se van raspando con tus recuerdos, con tus malas historias, con tus escritos burdos que crees son mejor y los consideras transgresores. Siempre arañas el incendio que recorre tu cuerpo, abrazas el caos porque es lo único constante en tu vida. Eres poco probable pues esta vida es tan fuerte para ti que te hace voluble, no conoces un verdadero indicio de revolución porque consideras que es utópico ante la oleada de gente que te hace mierda y tú te dejas pisotear. Recorres los bares y las cantinas porque tu aspiración es sólo ser un borracho que hace anti-tesis de escritos por borrachos igual de fracasados que tú. Te refugias en el olvido porque nunca conseguirás una pizca de amor de la persona que vio tu inmenso vacío y huyó. Eres pesimista a niveles extremos, eres optimista cuando no debes serlo. El realismo para ti se convirtió en agua, como los perros luego de correr muchísimo correteando una paloma que nunca alcanzarán. Es querer atrapar el aire en un pozo apestoso, es querer vivir bajo un mar que te ahogará hasta verte llorar, es querer dar puñetazos al sol que brilla todos los días y se burla de que él puede y tú no. Es ver nubes bajo el cielo oscuro que anuncia la tormenta de tu vida. Es conseguirte un paraguas sin lona, una bici sin llantas, un sentido sin vida o una vida sin sentido. Es creer que tu peor derrota es tu mejor libro en estantes de bibliotecas y librerías. Es pensar que sólo un día basta para convertirte en mejor persona. Es saber que esas nubes bajo el cielo te lloverán para siempre. Fracasas ante el suicidio, ante la derrota. Fracasas ante lo único que te pertenece, date cuenta, cede un poco, sé realista como dices llamarte, las rosas no son para la suciedad.

007 dibujo-2