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Al ritmo de Frank Sinatra.

Se empieza a escuchar el poema
que en algún tiempo fue muy aclamado,
me bombardea la cabeza
y explota como un campo minado,
como en la segunda guerra mundial
o una explosión nuclear.

Se me nublan los ojos
y no puedo ver más que imágenes de muerte,
se rodea un color purpura
luego carmin
que absorbe lo mejor de mí
y me dan ganas de estrangularte
al ritmo de Frank Sinatra
y bailar pegados
sintiendo tu caliente sangre
recorriendo mi cuerpo.

Se me embotan los sentidos
y el vómito colorea la habitación,
un cuadro perfecto de Picasso
invadiendo el tapete del recibidor
y sigo bailando con tu cuerpo inerte,
tu respiración hace tiempo cesó
y quisiera darte una razón para que
tu corazón vuelva a latir.

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Nubes bajo el cielo.

Me decían: no tienes nada que ofrecer al mundo, siempre serás un espectro gris deambulando por la tierra de los no conocedores, por el fango de las lombrices que lo único que hacen sólo es multiplicarse. No tienes ambiciones, no quieres nada en tu vida, vives al día esperando que el día de la llegada de la muerte sea menos fatigoso que la vida. Recorres los suelos sin gusto, las calles que pisas se van raspando con tus recuerdos, con tus malas historias, con tus escritos burdos que crees son mejor y los consideras transgresores. Siempre arañas el incendio que recorre tu cuerpo, abrazas el caos porque es lo único constante en tu vida. Eres poco probable pues esta vida es tan fuerte para ti que te hace voluble, no conoces un verdadero indicio de revolución porque consideras que es utópico ante la oleada de gente que te hace mierda y tú te dejas pisotear. Recorres los bares y las cantinas porque tu aspiración es sólo ser un borracho que hace anti-tesis de escritos por borrachos igual de fracasados que tú. Te refugias en el olvido porque nunca conseguirás una pizca de amor de la persona que vio tu inmenso vacío y huyó. Eres pesimista a niveles extremos, eres optimista cuando no debes serlo. El realismo para ti se convirtió en agua, como los perros luego de correr muchísimo correteando una paloma que nunca alcanzarán. Es querer atrapar el aire en un pozo apestoso, es querer vivir bajo un mar que te ahogará hasta verte llorar, es querer dar puñetazos al sol que brilla todos los días y se burla de que él puede y tú no. Es ver nubes bajo el cielo oscuro que anuncia la tormenta de tu vida. Es conseguirte un paraguas sin lona, una bici sin llantas, un sentido sin vida o una vida sin sentido. Es creer que tu peor derrota es tu mejor libro en estantes de bibliotecas y librerías. Es pensar que sólo un día basta para convertirte en mejor persona. Es saber que esas nubes bajo el cielo te lloverán para siempre. Fracasas ante el suicidio, ante la derrota. Fracasas ante lo único que te pertenece, date cuenta, cede un poco, sé realista como dices llamarte, las rosas no son para la suciedad.

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Cosa de eunucos.

Ya me regañaron todos mis amigos hombres.
¿Qué puedo esperar de un eunuco?
Eso dijeron.
Dios inexistente, puse esperanzas en alguien a quien los huevos
se le subieron a la espalda y de paso así quiere joderme.
Esto de los desvaríos justo antes del atardecer me ponen con mil sentidos en los ojos.
¿Qué pasa luego de que descubres al eunuco amando a una Venus?
Nada, no tiene que pasar nada.
Tú sólo eres un pedazo de piedra en la nada.
Es más, Venus no tiene satélite y tú no tienes vergüenza.
Anda a caminar descalza por la mierda.
Rómpete la madre,
excava un agujero que llegue al centro de la tierra,
arráncate las uñas y lame tu sangre,
pero no vuelvas.
Los eunucos engañan y tú ni existes para ellos.
Lo ves a diario en las imágenes de la papelera,
¿Qué más quieres?
¿Qué te ruegue?
Excava más para abajo,
vete a la mierda,
camina descalza por las piedras
y desmadrate los pies que no sirven para nada.
Arma aquel alcohol que quisiste en años y rómpelo,
mándalo al carajo.
Al eunuco ni le importa.
De cualquier manera se irá y tu seguirás ahí bebiendo penas.
Excava y vuélvete al infierno de la decadencia,
la pobre corteza ni se enterará de tu existencia.
Lame tu sangre y vuélvete al infierno,
cada vez un poco más abajo,
pero no vuelvas.

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Árbol solitario