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Al ritmo de Frank Sinatra.

Se empieza a escuchar el poema
que en algún tiempo fue muy aclamado,
me bombardea la cabeza
y explota como un campo minado,
como en la segunda guerra mundial
o una explosión nuclear.

Se me nublan los ojos
y no puedo ver más que imágenes de muerte,
se rodea un color purpura
luego carmin
que absorbe lo mejor de mí
y me dan ganas de estrangularte
al ritmo de Frank Sinatra
y bailar pegados
sintiendo tu caliente sangre
recorriendo mi cuerpo.

Se me embotan los sentidos
y el vómito colorea la habitación,
un cuadro perfecto de Picasso
invadiendo el tapete del recibidor
y sigo bailando con tu cuerpo inerte,
tu respiración hace tiempo cesó
y quisiera darte una razón para que
tu corazón vuelva a latir.

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Odio.

Siento celos
de esos que calcinan por dentro,
de esos que acorralan las buenas intenciones,
de esos que arañan
y rasguñan,
hieren cortando en pedazos pequeños
los brotes de rosas
que se instalaron en el pecho.

Siento celos
de ver lo que haces con ella y no conmigo,
de esos que me acorralan y me den ganas
de ir por una navaja
un bote de refresco de Pepsi
y ahogarte dentro con alcohol de 96 grados,
de esos celos que asfixian,
que enceguecen,
que rompen todo lo que he logrado.

Siento celos
y quiero romperte el cuello
mientras fumo un tabaco.
Siento celos
quiero que no te vayas nunca y lo peor es que te irás,
de esos celos que me incitan
a romper cráneos,
desollar,
romper huesos,
o simplemente irme de aquí
y no verte nunca más.

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