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Nunca, no.

¡No nacimos de mujeres!
Nacimos de contaminación,
de los orificios de bala,
de las bombas detonadas,
de las explosiones bélicas,
de los disparos de tanques,
de los rugidos de ametralladoras,
de las violaciones que cometieron los batallones.

Nacimos de máquinas feroces.

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Al ritmo de Frank Sinatra.

Se empieza a escuchar el poema
que en algún tiempo fue muy aclamado,
me bombardea la cabeza
y explota como un campo minado,
como en la segunda guerra mundial
o una explosión nuclear.

Se me nublan los ojos
y no puedo ver más que imágenes de muerte,
se rodea un color purpura
luego carmin
que absorbe lo mejor de mí
y me dan ganas de estrangularte
al ritmo de Frank Sinatra
y bailar pegados
sintiendo tu caliente sangre
recorriendo mi cuerpo.

Se me embotan los sentidos
y el vómito colorea la habitación,
un cuadro perfecto de Picasso
invadiendo el tapete del recibidor
y sigo bailando con tu cuerpo inerte,
tu respiración hace tiempo cesó
y quisiera darte una razón para que
tu corazón vuelva a latir.

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Odio.

Siento celos
de esos que calcinan por dentro,
de esos que acorralan las buenas intenciones,
de esos que arañan
y rasguñan,
hieren cortando en pedazos pequeños
los brotes de rosas
que se instalaron en el pecho.

Siento celos
de ver lo que haces con ella y no conmigo,
de esos que me acorralan y me den ganas
de ir por una navaja
un bote de refresco de Pepsi
y ahogarte dentro con alcohol de 96 grados,
de esos celos que asfixian,
que enceguecen,
que rompen todo lo que he logrado.

Siento celos
y quiero romperte el cuello
mientras fumo un tabaco.
Siento celos
quiero que no te vayas nunca y lo peor es que te irás,
de esos celos que me incitan
a romper cráneos,
desollar,
romper huesos,
o simplemente irme de aquí
y no verte nunca más.

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