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Al ritmo de Frank Sinatra.

Se empieza a escuchar el poema
que en algún tiempo fue muy aclamado,
me bombardea la cabeza
y explota como un campo minado,
como en la segunda guerra mundial
o una explosión nuclear.

Se me nublan los ojos
y no puedo ver más que imágenes de muerte,
se rodea un color purpura
luego carmin
que absorbe lo mejor de mí
y me dan ganas de estrangularte
al ritmo de Frank Sinatra
y bailar pegados
sintiendo tu caliente sangre
recorriendo mi cuerpo.

Se me embotan los sentidos
y el vómito colorea la habitación,
un cuadro perfecto de Picasso
invadiendo el tapete del recibidor
y sigo bailando con tu cuerpo inerte,
tu respiración hace tiempo cesó
y quisiera darte una razón para que
tu corazón vuelva a latir.

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Muertos.

Soy un ave que no tiene hogar,
que navega por los cielos
sin saber a donde va.

Temerosa del destino,
temerosa de lo que pueda encontrar,
inconstante,
poco probable,
ave de ciudad,
oxidada tras el paso del sol,
oxidada luego del arcoiris,
que sólo sale por las noches.

Nocturna como las luciérnagas,
pero sin brillo propio,
de dos colores como las abejas,
pero sin dulzón,
misteriosa como los buitres,
comiendo recuerdos,
muertos,
fríos,
ya sin sentimientos.

“Cementerio de oxidados,
donde las flores se incendian
y de la basura renacen…”

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